lunes de Borges, porque los lunes no nos terminan de gustar.

Sos mi Zahir, no puedo, no y por más que quisiera, sacarte de mi cabeza. Sos el nombre de los pecados y la cara de mis obsesiones. Han de tirarte al mar, para no olvidar al verano.




ya lo estoy queriendo, ya me estoy volviendo canción..

en mis sueños te tornas tan intenso que se me hace difícil respirar.

si no
me dan ganas de ir a berlin
a buscar un amor fantasma
a querer revivir un gran verano
pero no me doy cuenta que estamos en invierno........

estoy sentada
con un moño, regalada
sintiéndome enteramente tuya
deseándote mio
deseándome en vos
anhelando el día
en que libre seas al mundo
y cumplir tus promesas puedas
esperando que esos sueños
se materialicen en mi.

ojalá que la luna pueda salir sin tí.

después de tanto, frase trillada, tu recuerdo vive en mí y al parecer te convertiste en un nudo (constante) en mi garganta, nostalgia pura, algo que no se puede guardar en cajones, algo que no da lugar al olvido, eso mismo que me hace sentir hasta no sentir nada, algo con lo que aprendí a vivir y algo de lo que no me molestaría morir..



Ojalá que no pueda tocarte ni en canciones.